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"Ci sono debiti che non si possono estinguere con l'oro, ma solo con il peso del piombo. Ascolta il dodicesimo capitolo della saga dal lettore multimediale sovrastante o leggi la trascrizione ufficiale dell'opera qui sotto."
Mister Furlan si è fermato a un millimetro dal cadavere, sentendo un brivido gelido corrergli lungo la schiena. Coyote Hendrix aveva gli occhi spalancati, vitrei, persi in un terrore che andava oltre la morte. Il tiranno non poteva sapere la verità. Non poteva immaginare quale segreto spaventoso si nascondesse dietro lo sguardo di quel trio venuto dal deserto.
Anni prima, quando ero stato tradito e lasciato a morire, i Crow mi avevano salvato. Nei territori indiani dell'Oklahoma, la grande sciamana Ombra dei Tuoni non si era limitata a curare le mie ferite con le sue erbe. Aveva compiuto un antico rito sciamanico su di me e sulle mie due pard. Un rito di sangue, fumo e visioni, un incantesimo sciamanico capace di legare i nostri spiriti a qualcosa di ancestrale e diabolico.
Ombra dei Tuoni aveva impresso sulle nostre anime una protezione che andava oltre la comprensione umana. Durante il gun fight, quando la polvere da sparo riempie l'aria, sui nostri avversari scatta una maledizione psicologica devastante. I nemici che osano affrontarci, sotto l'effetto di quell'incantesimo, perdono ogni lucidità. Non vedono più tre semplici esseri umani. Davanti ai loro occhi terrorizzati, nel fumo della sparatoria, compaiono dei veri e propri demoni dalle sembianze umane, spettri della frontiera con gli occhi infuocati che avanzano implacabili. Sulla veranda dell'hotel, nell'ultimo millesimo di secondo della sua vita, Coyote Hendrix aveva affrontato un demone uscito dalle visioni dei Crow.
Mister Furlan ha alzato lentamente la testa, incrociando lo sguardo di ghiaccio di Roxy Colt che continuava a dondolarsi sulla sedia. Sentiva l'odore della fossa nell'aria. E in quel preciso istante, un suono cupo, lento e spaventoso ha attraversato l'aria di Saint Ulderico.
I rintocchi della campana della vecchia chiesa di legno hanno iniziato a battere. Una campana da morto. Dall'ombra della parrocchia è venuto avanti il pastore del paese, Padre Fulton, con la Bibbia stretta tra le mani ossute. Ha guardato il tiranno e ha pronunciato la sua sentenza: «Chi di spada ferisce, di spada perisce. Pentitevi, canaglie, perché l'ora del giudizio è già arrivata.»
Mister Furlan ha accusato il colpo. Ma da viscido calcolatore, ha tentato la sua mossa disperata. Ha fatto due passi avanti, ha infilato la mano nella giacca elegante e ha tirato fuori un pesante sacchetto di tela cerata. Il tintinnio metallico delle monete d'oro ha risuonato nel silenzio. Ci ha offerto una borsa piena di dollari per allacciare i nostri cinturoni al suo servizio. Voleva comprarci, voleva trasformare i demoni che lo terrorizzavano nei suoi nuovi cani da guardia.
Io non ho fatto una piega. Ho continuato ad aspirare il fumo del mio cigarillos, mantenendo la mia calma agghiacciante. Non gli ho risposto di no, ma non ho detto nemmeno di sì. Ho preso tempo per pensarci su. Una strategia militare mostruosa che ha paralizzato la sua banda. Furlan, appeso alla finta promessa e terrorizzato all'idea di scatenare l'inferno, ha fatto un cenno secco, tenendo al guinzaglio i suoi scagnozzi più feroci. Ha ordinato ai gorilla di lasciarci passare. Il tiranno voleva che fossimo comodi nell'attesa della risposta.
Mentre l'Undertaker portava via il cadavere e la folla si disperdeva, noi abbiamo ripreso la marcia a piedi verso le porte a battente del saloon. Eravamo dentro la tana del lupo, protetti dall'oro del nostro stesso nemico.
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